Cuando llegué a la Universidad de Monash en 1983, hasta donde yo sé, yo era uno de los dos únicos niños en el primer año de arte occidental de Melbourne. Mientras me sentaba en el césped afuera del Thousand Wing, tratando de encajar con los otros de primer año, quedó claro que no iba a una escuela que nadie conocía, y que venía de un suburbio del que nadie había oído hablar. de. albaneses). Las miradas en blanco y los giros de cabeza dejaron en claro que mi lugar de origen no estaba en el radar de nadie, ni podría estarlo.
En el noveno año, mi familia se mudó de Sunshine City a St. Albans. Mis amigos de la escuela (en Braybrook) no tenían ninguna duda de que había dado un paso más en la escala social al mudarme a Mini Malta. St. Albans, al lado de Kealba, no era considerado un buen lugar para vivir, ni siquiera por otros habitantes del oeste.
Al crecer en St Albans, nos recordaban constantemente que nuestra parte de Melbourne ocupaba el segundo lugar. Crédito: Penny Stevens
Siempre he vivido en el oeste. Después de que mi familia emigró a Australia en 1978, nuestra casa estaba en la sección de la Comisión de Vivienda para Migrantes en Ballarat Road en Braybrook. Las palabras “Wog Flats” pintadas con aerosol en el costado de nuestro edificio nos decían claramente que este no era un buen lugar para vivir.
En Year 11, nuestro profesor de matemáticas llegó a casa enojado después de un día de formación con los demás profesores de matemáticas. Le preguntaron por qué “perdía” su tiempo enseñando matemáticas puras y aplicadas a niños occidentales.
Todos los que conocía entonces sabían que Occidente no era un buen lugar para vivir. Era un lugar en gran parte desierto, carente de servicios públicos, transporte, lugares adonde ir y cosas que hacer. Quienes vivimos allí en los años 80 y 90 habríamos advertido que descuidar esta gran zona de Melbourne provocaría escasez de infraestructuras en los años venideros.
Por más incomprendido que sea Occidente, en muchos sentidos nunca existió. Para los de afuera, el Oeste puede parecer homogéneo, pero así como no existe un único “este” en Melbourne, tampoco existe un “oeste”. No éramos un equipo. Nada nos unía excepto la vaga geografía y las miradas condescendientes de quienes observaban desde el puente y que nunca accedieron a cruzar excepto para ir a las casas de reposo.
St. Albans, fotografiada en 1973, cuando el 80 por ciento era inmigrante. Crédito: Archivos juveniles
No había nombre para los del Este, pero sí tenían uno para nosotros: Westies. No era un epíteto terrible, pero estaba destinado a otros. Perversamente, disfrutamos del aura de frialdad de sus caminos equivocados. “El oeste es lo mejor, el este es lo menos”, gritamos, esperando a James Dean, pero pareciendo más rebeldes, mientras estábamos sentados en Sunshine Park un viernes por la noche bebiendo pintas. ¿Qué más había que hacer? No nos atrevimos a ir al pub St. Alban’s porque un amigo del colegio estuvo allí unos días en el hospital. No es un buen lugar.
Nos fuimos tan rápido como pudimos, prometiendo no regresar nunca, sin importar cuán orgullosos lleváramos el nombre de Westy. Pero la mayoría de nosotros lo hicimos. Poco a poco, por accidente o, a veces, a propósito. En invierno, todavía nos reuníamos en el extremo de Geelong Road del West Oval para observar la comunidad de Footscray que durante tanto tiempo reflejó la visión de Melbourne sobre el oeste: inculta, no bienvenida, indigna de ser amada. Y cuando estacionábamos nuestros autos en las ciudades cercanas de Yarraville, Seddon y Footscray el día del partido, gravitamos como niños hacia lugares irremediablemente deteriorados: las entonces cabañas baratas de los trabajadores. Cuando Footscray se convirtió en los Bulldogs occidentales a finales de los 90 y el oeste se convirtió en un pedigrí, nosotros y nuestras pequeñas cabañas también lo hicimos.
